et merci de ton accueil, qui, détrompe-toi, ne pouvais pas être meilleur. Il me faudra du temps pour l'accomplir pleinement, ce retour, quoique sans doute, ayant nécessairement laissé un peu de ce « moi qui nous tiens en laisse » (Ferré) dans les altitudes où il s'est baigné, je ne reviendrai jamais complètement. J'ai perdu l'état de trouble dans lequel je me trouvai en te quittant ainsi que mes lieux d'habitude. Non, je n'ai pas tenté d'écrire, à part quelques haïkus qui se trouvent être tous mauvais. Mais mon ilot fut tout de même bercé par des marées lointaines, chargées de substantifiques moelles, et j'ai trouvé, parfois, en m'approchant de lui, la « confiture exquise aux bons poètes » que le ciel porte insoucieusement.

Je crois être en mouvement vers une autre spiritualité. Difficile d'en parler pour le moment.

J'ai beaucoup médité l'existence, l'écriture, les êtres aimés, connus et inconnus, la forme donnée des choses et l'inanité du verbe. En tachant de ne pas trop penser, pour tenter de dévier l'impasse, j'ai également médité tes paroles, ton apparition, ta présence depuis, ton existence : qu'es-tu en train de devenir pour moi ? Puisqu'il y a naissance, que sais-je de ce qui advient, et comment récolter le fruit de la rencontre ? J'ai trouvé des traits rassurants dans des formes inventées, toujours changeantes, nouvelles pour te correspondre, — toi, vie, visage, pensée, mouvement, écriture — traits qui n'ont pas de nom, mais des mots comme appui sur le réel passé au prisme numérique. 

Je sais qu'un long travail m'attend, et je me lève plus tôt chaque jour pour l'entreprendre. Je ne sais toujours pas où je vais, mais je sais que je marche vers, et peut importe quoi, je me nourris de ce qui vient et je tâche d'entreprendre la lente métamorphose de tout-ce-qui-n'est-pas-moi, pourtant perçu, reçu et pénétré de subjectivité. Je me concentre par ailleurs sur la vacuité de l'essence. Si je devais l'énoncer, voici ce que pourrait être un de mes objectifs actuels : la destruction du moi.

Tout cela est confus, j'essaye de revenir trop vite vers l'expression et ne trouve pas les mots pour transcrire justement l'effet de la méditation.

Il me faut, je crois, te laisser la parole, si tu veux bien la prendre. 

Je l'attends avec impatience, et suis ravi d'être rentré pour reprendre l'échange.

Amicalement,

M.

Bonjour N,

et merci de ton accueil, qui, détrompe-toi, ne pouvais pas être meilleur. Il me faudra du temps pour l'accomplir pleinement, ce retour, quoique sans doute, ayant nécessairement laissé un peu de ce « moi qui nous tiens en laisse » (Ferré) dans les altitudes où il s'est baigné, je ne reviendrai jamais complètement. J'ai perdu l'état de trouble dans lequel je me trouvai en te quittant ainsi que mes lieux d'habitude. Non, je n'ai pas tenté d'écrire, à part quelques haïkus qui se trouvent être tous mauvais. Mais mon ilot fut tout de même bercé par des marées lointaines, chargées de substantifiques moelles, et j'ai trouvé, parfois, en m'approchant de lui, la « confiture exquise aux bons poètes » que le ciel porte insoucieusement.

 

Je crois être en mouvement vers une autre spiritualité. Difficile d'en parler pour le moment.

 

J'ai beaucoup médité l'existence, l'écriture, les êtres aimés, connus et inconnus, la forme donnée des choses et l'inanité du verbe. En tachant de ne pas trop penser, pour tenter de dévier l'impasse, j'ai également médité tes paroles, ton apparition, ta présence depuis, ton existence : qu'es-tu en train de devenir pour moi ? Puisqu'il y a naissance, que sais-je de ce qui advient, et comment récolter le fruit de la rencontre ? J'ai trouvé des traits rassurants dans des formes inventées, toujours changeantes, nouvelles pour te correspondre, — toi, vie, visage, pensée, mouvement, écriture — traits qui n'ont pas de nom, mais des mots comme appui sur le réel passé au prisme numérique. 


 

Je sais qu'un long travail m'attend, et je me lève plus tôt chaque jour pour l'entreprendre. Je ne sais toujours pas où je vais, mais je sais que je marche vers, et peut importe quoi, je me nourris de ce qui vient et je tâche d'entreprendre la lente métamorphose de tout-ce-qui-n'est-pas-moi, pourtant perçu, reçu et pénétré de subjectivité. Je me concentre par ailleurs sur la vacuité de l'essence. Si je devais l'énoncer, voici ce que pourrait être un de mes objectifs actuels : la destruction du moi (ou création du vide).

 

Tout cela est confus, j'essaye de revenir trop vite vers l'expression et ne trouve pas les mots pour transcrire justement l'effet de la méditation.

Il me faut, je crois, te laisser la parole, si tu veux bien la prendre,

je l'attends avec impatience, et suis ravi d'être rentré pour reprendre l'échange.

Amicalement,

M.

Âme te souvient-il au fond du paradis

De la gare d'Auteuil et des trains de jadis

T'amenant chaque jour venus de la Chapelle

Jadis déjà combien pourtant je me rappelle

 

Après les premiers mots de bonjour et d'accueil

Mon vieux bras dans le tien nous quittions cet Auteuil

Et sous les arbres pleins d'une gente musique

Notre entretien était souvent métaphysique

 

Ô  tes forts arguments ta foi du charbonnier

Non sans quelque tendance ô si franche à nier

Mais si vite quittée au premier pas du doute

Et puis nous rentrions plus que lents par la route

Un peu des écoliers chez moi chez nous plutôt

Y déjeuner de rien fumailler vite et tôt

Et dépêcher longtemps une vague besogne

 

Mon pauvre enfant ta voix dans le bois de Boulogne

Âme te souvient-il au fond du paradis

De la gare d'Auteuil et des trains de jadis

T'amenant chaque jour venus de la Chapelle

Jadis déjà combien pourtant je me rappelle

 

Après les premiers mots de bonjour et d'accueil

Mon vieux bras dans le tien nous quittions cet Auteuil

Et sous les arbres pleins d'une gente musique

Notre entretien était souvent métaphysique

 

Ô  tes forts arguments ta foi du charbonnier

Non sans quelque tendance ô si franche à nier

Mais si vite quittée au premier pas du doute

Et puis nous rentrions plus que lents par la route

Un peu des écoliers chez moi chez nous plutôt

Y déjeuner de rien fumailler vite et tôt

Et dépêcher longtemps une vague besogne

 

Mon pauvre enfant ta voix dans le bois de Boulogne "

Paul Verlaine

Je sens toujours ce chemin à prendre, maintenant, l'angoisse de le manquer ne doit pas me faire perdre mes moyens.

Je tâcherai de te répondre là bas et d'avoir ainsi quelque chose à dire à mon retour.

Amitiés les plus sincères

Temps : "au coeur où son cheval passe, l'amour ne repousse pas" 

désert : désert, j'ai tant à dire ! désert...

Merci pour ce message, encore une fois dense et riche. À mon grand regret, je n'ai malheureusement pas le temps d'y répondre plus en profondeur, car je pars pour une dizaine de jours en montagne, retrouver l'altitude. L'enfance. Là-haut sont mes racines rêvées. Là-haut, peut-être, on entrevoit le labyrinthe. Ou bien on s'y plonge. En tout cas, cela repose. 

L'horizon, l'incendie, tout cela est changé là-haut. Les yeux ont, pour support, à la fois le repos du relief et le trouble de l'infini. Je ne vois plus d'impasse au flanc de la montagne, il n'y a que courbes, sentiers, altitude. Mais sa plus grande force est que nul n'en redescend intact. Je reviendrai changé. Et je serai ravi d'avoir à apprendre de toi des mouvements pour la danse avec mon impasse.

J'ai écouté ton histoire, je t'écoute toujours, et prends le temps de m'attarder une dernière fois sur chacun de tes mots. Je méditerai sans doute, sur quelque pic, et trouverais peut-être, sous un angle nouveau, d'autres sens, d'autres sons, sincères et véritables. Que ce silence n'interrompe pas cette correspondance. 

Une grande exaltation s'empare de moi et je ne sais pas d'où elle vient, ni où elle m'entraine, mais je sens que je vais la suivre, et je sais que cela est risque. Il faudrait que je prenne un peu de temps pour écrire. Voilà aussi l'explication d'une grande part de mon charabia : j'ai besoin d'un miroir d'encre pour examiner l'avancement de ma vie. Sinon je ne vois rien. Il est idiot, en effet (et ce n'est pas la première fois que cette pensée me vient) de vouloir le rendre public. Mais après tout, tu es tombée ici. Et tu m'as dit de me taire. Et je t'écoute.

Je regrette quelque peu de m'effacer aux balbutiements de notre échange, car j'y suis déjà attaché, et y mets beaucoup de coeur, mais je ne manquerai pas de te répondre dès mon retour, et cela, avec un plaisir inchangé.

Bien à toi, sois-en sûre. 

à très vite

Max

Bonsoir, N....

Tristesse, mienne, je ne la connais plus, ou alors, que trop mal. Il en est en chacun, toi même, un peu, tu viens de me la montrer. Je voudrais l'accueillir en moi, je procède toujours ainsi, la mienne a l'appétit des autres et se nourrit et se repose avec, car elle est premier berceau de l'immense solitude et fuit, fuit, fuit et se cogne aux murs épais de l'altérité.

 

Temps : "au coeur où son cheval passe, l'amour ne repousse pas" 

 

désert : désert, j'ai tant à dire ! désert...

 

Merci pour ce message, encore une fois dense et riche. À mon grand regret, je n'ai malheureusement pas le temps d'y répondre plus en profondeur, car je pars pour une dizaine de jours en montagne, retrouver l'altitude. L'enfance. Là-haut sont mes racines rêvées. Là-haut, peut-être, on entrevoit le labyrinthe. Ou bien on s'y plonge. En tout cas, cela repose. 

 

L'horizon, l'incendie, tout cela est changé là-haut. Les yeux ont, pour support, à la fois le repos du relief et le trouble de l'infini. Je ne vois plus d'impasse au flanc de la montagne, il n'y a que courbes, sentiers, altitude. Mais sa plus grande force est que nul n'en redescend intact. Je reviendrai changé. Et je serai ravi d'avoir à apprendre de toi des mouvements pour la danse avec mon impasse.

 

J'ai écouté ton histoire, je t'écoute toujours, et prends le temps de m'attarder une dernière fois sur chacun de tes mots. Je méditerai sans doute, sur quelque pic, et trouverais peut-être, sous un angle nouveau, d'autres sens, d'autres sons, sincères et véritables. Que ce silence n'interrompe pas cette correspondance. 

 

Une grande exaltation s'empare de moi et je ne sais pas d'où elle vient, ni où elle m'entraine, mais je sens que je vais la suivre, et je sais que cela est risque. Il faudrait que je prenne un peu de temps pour écrire. Voilà aussi l'explication d'une grande part de mon charabia : j'ai besoin d'un miroir d'encre pour examiner l'avancement de ma vie. Sinon je ne vois rien. Il est idiot, en effet (et ce n'est pas la première fois que cette pensée me vient) de vouloir le rendre public. Mais après tout, tu es tombée ici. Et tu m'as dit de me taire. Et je t'écoute.

 

Je regrette quelque peu de m'effacer aux balbutiements de notre échange, car j'y suis déjà attaché, et y mets beaucoup de coeur, mais je ne manquerai pas de te répondre dès mon retour, et cela, avec un plaisir inchangé.

 

Bien à toi, sois-en sûre. 

à très vite

Max